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她的手从他衣领上松开，攀上了他的肩。
他的肩很宽，肌肉坚硬如铁，隔着一层月白色的中衣，她能感觉到那下面蕴藏的力量。
她的手指扣进他肩头的衣料里，指甲在绫罗上留下浅浅的印痕。
她踮起脚尖，把自己贴向他，贴得更紧，紧到能感觉到他胸腔里心脏的跳动——快的，乱的，不像一个沙场老将的心跳，像一个普通男人的心跳。
他终于放开了她的唇，微微退后一寸，看着她。
烛光下，她的嘴唇被他吻得微微红肿，嘴角还沾着他唇上残留的墨汁，一点淡淡的黑，像一颗痣。
她的抹胸歪到了一边，几乎挂不住，肩头和胸口大片皮肤裸露着，墨迹在上面蜿蜒，山脊和石榴树混在一起，分不清哪里是山哪里是树。
她一定狼狈极了。
她想。
但他的眼睛里，此刻没有冷静，没有克制，没有任何“靖安亲王”
该有的东西。
那双眼睛里只有一种赤裸裸的、毫不掩饰的、滚烫的——她不敢命名的东西。
“情奴儿，”
他的声音沙哑，像砂纸擦过木头，“你背上的画花了。”
“奴儿知道。”
她的声音也哑了，带着一种刚哭过似的鼻音。
“本怪画了半个时辰。”
“那老怪再画一次。”
“本怪不想画了。”
“那老怪想做什么？”
他没有回答。
他弯下腰，一只手穿过她的膝弯，另一只手揽住她的腰，把她整个人打横抱了起来。
沈绾情惊呼了一声，本能地搂住了他的脖子。
她的抹胸在这一番动作中彻底滑落了，但她没有去拉——她的手搂着他的脖子，脸埋在他的颈窝里，闻着他身上松木和墨汁混合的味道。
他抱着她，绕过书案，走向书房深处的卧榻。
那是一张窄榻，平时供他小憩用的，榻上铺着一床半旧的绸被，青灰色的，叠得整整齐齐。
他的腿碰到了榻沿，弯下腰，把她放在绸被上。
她的后背接触到绸被的瞬间，墨迹蹭上了青灰色的绸面，留下一道道黑色的痕迹，像一幅被打翻的画。
他俯下身，一只手撑在她耳侧，另一只手落在她裸露的腰侧，手指按在那株已经模糊不清的石榴树上。
“本怪想——”
他的声音低到几乎是气声，嘴唇贴着她的耳廓，一个字一个字地吐出来，“要你。”
沈绾情的身体猛地一颤。
不是害怕，不是紧张，而是一种从脊椎底部升起的、像电流一样的、让她浑身发软又发烫的感觉。
她抬起手，手指插进他散落的发间，掌心贴着他的头皮，感受着他发丝的温度。
“那老怪，”
她的声音轻得像一声叹息，但每个字都清晰得像刀刻，“还等什么？”
烛火跳了最后一次，然后安静下来。
窗外，秋风卷起一地银杏叶，金黄色的，在月光下翻飞。
窗内，青灰色的绸被皱成了一团，墨迹在上面洇开，像一幅刚刚起笔的、还来不及命名的画。
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