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高铁平稳地行驶着，窗外是飞速后退的北方平原。
初春的田野还是一片枯黄，偶尔闪过几片残雪，像大地上未愈合的疤痕。
阿野在我身边睡着了。
她歪着头靠在座椅上，额前的刘海有些凌乱地遮住半边脸颊。
呼吸很轻，眉头却微微蹙着，即使在睡梦中也不得安宁。
她的左手搭在膝盖上，我低头看去——手背上几道细长的红痕清晰可见，是今天上午在奶奶墓地前割野草时，被带刺的枯枝划伤的。
我轻轻握住那只手。
手指很凉，指腹和虎口处都有厚茧。
吉他弦磨出的茧，外卖车把磨出的茧，还有小时候……那些我未曾见证却已刻进她骨子里的痕迹。
宋老师的话又在耳边响起，像一根细细的针，缓慢而精准地刺进我心里最柔软的地方。
“那孩子六岁就被扔给奶奶。
她爸妈离婚，各自成了新家，谁也不要她。”
我指尖轻轻抚过她手背上的红痕，伤口很浅，已经结了一层薄薄的血痂。
但我知道，她身上有更深、更久远的伤，那些伤不在皮肤上，而是深入在骨髓里，在血液里，在她每一次呼吸里。
“她奶奶身体不好，小野从七八岁就开始做饭洗衣。
那么小的人，踩着小板凳才能够到灶台。”
我想象着那个画面：北方冬天的清晨，天还没亮，一个小女孩哆哆嗦嗦地爬起来，用冻得通红的小手生火、烧水、煮粥。
灶台太高，她要踮着脚尖才能把锅放上去。
蒸汽扑到脸上，分不清是热气还是眼泪。
“她叔伯家就在隔壁，说是照顾，其实是把活都扔给她做。
一大家子的衣服被子，全让她一个小孩子洗。
冬天啊，井水刺骨的凉……”
我的手指收紧了些，怕弄醒她，又赶紧松开。
车窗外的阳光斜斜照进来，落在她脸上。
她眼皮动了动，没醒，只是无意识地往我这边靠了靠。
我抬起手臂，让她能枕得更舒服些。
“村里孩子都欺负她，说她是没人要的野孩子。
放学路上嘲笑她，抢她的书包。
她从来不哭，也不告状，就那样低着头走回家。”
心脏像是被一只冰冷的手攥紧了。
我想起第一次在“拾光”
见到她时，她撞到我怀里，眼睛红着，却倔强地不让眼泪掉下来。
那时我以为她只是遇到了什么不顺心的事，却不知道，那种隐忍的姿态，是她用了二十五年才学会的生存方式。
“最让我心疼的，是她妈接她去城里那次。”
宋老师说这句话时，声音都在发抖。
而我现在回想起来，依然觉得呼吸困难。
“本来以为苦日子到头了，结果……那家有个老太太，是继父的母亲。
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