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当着孩子的面说：‘接她来干什么？以后还想亲上加亲让她嫁给我孙子？我孙子可看不上这种乡下丫头！
’”
我的指尖轻轻划过阿野的眉骨，她睡得很沉，或许是因为这几天太累了——面对叔伯的刁难，面对那些刻在记忆里的伤害，面对奶奶坟前汹涌的回忆，每一件都在消耗她本就所剩无几的精力。
“小野什么也没说，第二天自己收拾了小包袱，走了二十多里路回村里。
回来就发高烧，差点没挺过来。”
二十多里路，一个十一二岁的孩子，背着小小的包袱，独自走在陌生的道路上。
她那时在想什么呢？是不是觉得，这世上真的没有一处地方可以容下她？
而我竟然还问过她：“既然已经离开，为什么还执着的守护着那个已经破旧的老屋？”
她当时只是淡淡地说：“因为那是我的家。”
现在我才真正明白这句话的重量。
那不是选择，而是别无选择。
当全世界都把你推开时，你只能退回那个漏风漏雨、却写满奶奶痕迹的角落。
“病好了，她就一个人住在老屋里。
我偶尔送点吃的，有些邻居看她可怜也会接济。
但她倔，不肯白要，总是帮着干点活——扫院子，挑水，什么都做。”
宋老师抹着眼泪说：“那么小的孩子，自己学着种菜，学着修屋顶，学着在冬天来临前糊窗户缝。
有一次我去看她，她正踩着凳子补墙，灰头土脸的，看见我就笑，说：‘老师，我会修房子了。
’”
我的眼泪终于掉下来，滴在我们交握的手上。
林野似乎感觉到了，在睡梦中轻轻“嗯”
了一声。
我赶紧擦掉眼泪，怕惊醒她。
她需要一场酣睡，像干涸的土地需要雨水。
过去几天，她在我面前表现得那么坚强——保护我不被村里的闲言碎语伤害，牵着我的手走过崎岖的山路，在奶奶坟前平静地诉说我们的故事，甚至在叔伯闯进来时第一时间挡在我前面。
可她明明才是最需要被保护的那个人。
我想起今天上午在墓地，她挥舞镰刀割草的样子。
动作干净利落，带着一股狠劲，好像不是在清理杂草，而是在和什么无形的东西搏斗。
阳光照在她渗出汗珠的额头上，照在她紧抿的嘴角上。
有那么一瞬间，我几乎能看见二十年前那个小女孩的影子——同样倔强，同样孤独，同样在用尽全力证明：我可以活下去。
我突然想起某天晚上，我们夜聊，她说的：“我现在坚持的不过是自己还没有垮掉的部分。”
那时候我还不太懂她这句话的含义，天真的认为没什么事是可以把人压垮的。
可是现在想想，那时候她还那么小，她要自己熬过多少个那样的日日夜夜才能到如今这样一步步走到我身边、走到大众的面前呢？
“后来她不知从哪儿弄来一把旧吉他，说是奶奶用卖鸡蛋的钱买的。
从此每天晚上，村口那盏老路灯下，就多了个小小的影子。”
宋老师描述的那个画面，成了我这几天反复想起的场景：寂静的村庄，昏黄的路灯光晕，一个瘦小的身影抱着对她来说过于巨大的吉他，手指在琴弦上摸索。
夏天蚊虫叮咬，冬天寒风刺骨，可她日复一日地坐在那里，仿佛那是她与这个世界对话的唯一方式。
我终于理解了她音乐里的那种东西——不是悲伤，是更深刻的什么。
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