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我愣了一下。
他问的不是“我怕不怕”
，他问的是“你怕不怕”
。
他在担心我。
他躺在病床上，脸色白得像纸，瘦得像一把枯柴，即将要做一个骨髓穿刺，他在问我怕不怕。
“不怕。”
我说。
他笑了一下。
很轻，很短，像一盏灯闪了一下，又灭了。
“我也不怕。”
他说。
下午的时候，护士来给他量体温。
三十七度五，低烧。
护士在记录本上写下这个数字，说多喝水。
沈岸点了点头，端起床头柜上的水杯，喝了两口。
水大概已经凉了，他喝的时候皱了一下眉，但没有停下，又喝了两口。
“水凉了怎么不叫我？”
我把水壶拿过来，给他倒了一杯热的。
热气从杯口冒出来，袅袅的，像一条白色的丝带，在空气中拧了几下，散开了。
他把热杯子捧在手心里，两只手捧着，像捧着一只小小的、温暖的炉子。
他的手指很长，骨节分明，指甲修得整整齐齐，泛着健康的粉色。
从手看，看不出他是个病人。
手还是那双干净修长的手，画图的手，握笔的手，借我笔帽不还的手。
“陈屿。”
“嗯。”
“你回去上班吧。
别老请假。”
“请假了。”
“别请了。”
“请都请了。”
他不再说什么，低头喝着热水。
热气模糊了他的脸，他的睫毛上沾了一点水汽，亮晶晶的，像清晨草叶上的露珠。
我看了一眼窗外，天又暗了一些，云层更厚了，像一床厚重的棉被，压在城市的上空，压得人喘不过气。
楼下花园里那个散步的中年男人不在了，长椅上空荡荡的，上面落了几片枯叶，被风吹起来，又落下，又吹起来。
傍晚的时候，他催我走。
“天快黑了，早点回去。”
他说，把被子往上拉了拉，盖住自己的肩膀。
那件浅蓝色的病号服领口很大，露出一截锁骨，锁骨下面是一小片白得发青的皮肤，能看到血管的走向，像一幅褪色的地图。
“明天还来。”
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