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他看着那张照片，沉默了一会儿。
“删了吧，”
他说，“太丑了。”
“不丑。”
“删了。”
“不删。”
他没有再坚持。
我把手机收回来，继续往下翻。
照片越来越少，时间越来越往回走。
他刚来上海的时候，租的第一间房子，朝北的，窗户很小，窗台上什么都没有。
他在那间房子里住了两年，搬走的时候只拍了一张照片——空荡荡的房间，地板上留着家具压过的痕迹，阳光从朝北的窗户照进来，落在地板上，像一条发光的河流。
再往前，是在老家的时候。
高中毕业那年的夏天，他和几个同学在烧烤摊前拍的，他站在最边上，手里拿着一瓶啤酒，笑得很大，露出一排整齐的牙齿。
那时候他很瘦，但不是现在这种瘦。
那时候的瘦是有力的，是少年人特有的、被风吹日晒淬炼出的瘦。
现在不是。
现在的瘦是软的，是被什么东西从里面掏空了的瘦。
那张照片里他穿着白色T恤，袖子卷到肩膀上，露出晒成小麦色的手臂。
他的头发很密，很黑，刘海遮住了一点眉毛，笑起来的时候眼睛弯成两道月牙。
那时候他不知道南方是什么样子，不知道上海是什么样子，不知道病床是什么样子。
他只知道他想去一个暖和的地方，不用穿秋裤。
“这张留着。”
我说。
“哪张？”
“这张。”
我把手机转给他看。
他看着那张照片，看了一会儿。
他的表情没有任何变化，没有怀念，没有伤感，没有任何表情。
但他的手在被子里动了一下，握住了床单，攥紧了，又松开了。
“那时候真年轻。”
他说。
声音很轻，轻到像一片纸落在地上，没有声音，但你知道它落了。
窗外的雨停了。
云层裂开一道缝，阳光从那里漏下来，落在窗台上，落在那盆绿萝上，落在水杯里的半杯水上。
水折射着光，在天花板上投下一小片晃动的、波光粼粼的影子。
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