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沈岸是在一个没有风的早晨走的。
那天上海难得出了太阳，真正的太阳，不是那种躲在云层后面、只露出一个模糊轮廓的太阳。
是那种金灿灿的、暖洋洋的、把整个病房都照亮的太阳。
阳光从窗户涌进来，落在白色的床单上，落在沈岸苍白的脸上，落在他干枯的手指上。
他闭着眼睛，呼吸很轻很浅，轻到有时候你会停下来，等着那层白雾下一次出现在氧气面罩里。
它出现了，你就松一口气。
没有出现，你就屏住呼吸，等，等到它出现。
最后一次，它没有出现。
沈岸的妈妈握着他的手，没有哭。
她把他的手贴在自己脸上，闭着眼睛，嘴唇在动，在说什么。
我听不到她在说什么，声音太小了，小到像呼吸，像心跳，像雪花落在地面上。
但我能猜到。
她在跟他说一些只有母亲才会说的话——你走吧，不要怕，那边也有海，也有阳光，也有橘子。
你走吧，妈妈会好好的。
你走吧。
我站在床边，看着他的脸。
他很安静，安静到像睡着了。
他的眉头是舒展的，嘴角有一个若有若无的弧度，像是在做一个很好的梦。
梦里有海，有南方，有阳光，有一棵刻着字的梧桐树，有一把破伞，有一颗橘子味的糖。
还有一个叫陈屿的人。
我伸出手，碰了碰他的脸。
他的手很凉，但那种凉和以前不一样了。
以前的凉是活人的凉，是冷的、冰的、捂得热的。
现在的凉是另一种凉，是静的、空的、再也捂不热的。
我把手收回来，握成拳，指甲嵌进掌心里。
疼的。
但比不上心里那种疼的万分之一。
沈岸的妈妈没有哭。
她把沈岸的手放回被子里，替他理了理被子，把被角掖好。
然后她站起来，走到窗边，看着窗外那片金灿灿的阳光。
她站了很久，久到阳光从她的肩膀上移到她的背上，从她的背上移到她的脚后跟。
她的影子在地板上慢慢地移动，像一个缓慢的、不肯停歇的时钟。
我站在沈岸的床边，看着他的脸。
阳光落在他脸上，把他照得很亮。
他看起来不像一个生病的人，像一个正在睡觉的、做着一个很好的梦的少年。
他的睫毛还是那么长——那几根仅剩的、稀稀疏疏的睫毛——在阳光里变成了金色，像两把小扇子，静静地合着。
他不会睁开了。
我知道。
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