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继父说。
他说:“不混出个人样就不回。”
他转身走了。
走到院门口的时候,他停了一下,想回头。
但他没回。
他知道,回了就走不了了。
他走到村口,还是回了头。
母亲还站在门口。
她穿着一件灰色的旧毛衣,头发散着,被风吹得很乱。
她手里还攥着那沓钱,攥得很紧,像是怕被风吹走。
他看着她,她看着他。
然后他转身,走了。
再没回头。
三年了。
三年里,他没回去过一次。
逢年过节会给母亲打个电话,说几句“吃了吗”
“身体好吗”
“钱够用吗”
。
母亲说“都好”
,他说“那就好”
。
然后就沉默了,不知道该说什么。
电话里只剩下呼吸声和电流的杂音,像一条干涸的河,流不动了。
他每个月往母亲的卡上打五百块钱。
五百块,对他来说不是小数目,但他觉得,这是他唯一能做的。
他不指望母亲花那五百块,他只想让她知道,他还活着,他还在。
他把烟抽完了。
烟头掐灭在床头的铁管上。
铁管上已经有很多烟头烫出的黑印子,密密麻麻的,像一个个句号。
他闭上眼睛。
脑子里全是父亲的样子。
父亲不高,但很壮。
胳膊上的肌肉像石头一样硬,肩膀很宽,能扛两百斤的水泥。
父亲的脸上永远带着灰,指甲缝里永远有洗不掉的泥,衣服上全是汗渍和水泥点子。
但父亲爱笑。
他记得父亲笑起来的样子。
眼睛眯成一条缝,露出缺了一颗的牙齿——那颗牙是在工地上被钢管磕掉的,没去补,就那么缺着。
他小时候最喜欢坐在父亲的肩膀上。
父亲扛着他在村子里走,他骑在父亲的脖子上,感觉自己是全世界最高的。
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