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“你那时候就知道我会搬过来？”
“不知道。
但我想让你搬过来。”
沈柏舟没有说话。
他在床边坐下来，手掌按在床单上，慢慢地摩挲。
布料是棉的，柔软，带着洗衣粉的味道。
“陆一鸣。”
“嗯。”
“你睡哪？”
“隔壁。
工作室旁边那间。”
“你不是说你住在有我的地方吗？”
陆一鸣愣了一下。
沈柏舟站起来，走到他面前，伸出手，碰了一下他的手指，又缩回去。
“你住我隔壁。
也算住在有我的地方。”
陆一鸣看着他，笑了。
那笑容不大，但很深，深到眼睛里有光。
“好。”
那天晚上，陆一鸣帮沈柏舟把东西搬进了那间小屋。
东西不多——几件衣服，几本书，一台旧电脑，一盆野草，一幅画，一把薄荷糖。
他一样一样地摆好：衣服挂进衣柜，书放在床头，电脑放在桌上，野草放在窗台，画挂在床头上方，薄荷糖放在枕头下面。
“为什么放枕头下面？”
陆一鸣问。
“怕潮。
糖会化。”
“你攒了多少了？”
沈柏舟从枕头下面摸出一把糖，数了数。
“十二颗。”
“你都不吃？”
“舍不得。”
陆一鸣从兜里掏出一颗，剥开糖纸，递给他。
“吃这颗。
新的。”
沈柏舟接过那颗糖，放进嘴里，含着。
凉意在舌尖蔓延开，他眯了一下眼睛。
“甜的。”
“当然甜的。”
陆一鸣站在门口，看着他。
沈柏舟坐在床边，手里拿着那颗糖的糖纸，慢慢地折，折成一只很小的纸鹤。
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