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他什么都没有。
一个包袱，一本湿了角的笔记本，一身脏兮兮的衣裳，一双烂得不成样子的草鞋。
他连反抗的工具都没有。
他缩在门后面，屏住呼吸，不敢动。
脚步声越来越近，有人在说话，声音粗犷而沙哑，带着关中一带的口音。
“……找个地方歇一晚，明天一早再走……”
“将军，这村子好像没人……”
“没人正好，搜，看看有没有吃的……”
林深的后背贴着墙壁，感觉自己的心脏在墙壁上“咚咚咚”
地跳，像有人在敲门。
他闭上眼睛，等着那扇门被推开。
一秒，两秒，三秒。
脚步声从他门前经过了，没有停，越来越远。
他睁开眼睛，从门缝里往外看——那些人走进了村子里面，在最大的一间房子前停下来，下了马，点起了火把。
橘红色的火光在黑暗中跳动，把那些人的影子投在地上，巨大而变形，像一群张牙舞爪的怪物。
林深轻轻地、无声地出了一口气。
他没有动。
他在门后面缩了整整一夜，不敢睡，不敢动，连呼吸都放到了最轻。
他看着火光从亮到暗，从暗到灭，听着那些人的说话声从大到小，从小到大，最后变成了一片此起彼伏的鼾声。
月亮从东边移到了西边，星星一颗一颗地暗淡下去，天边开始泛白。
天快亮的时候，那些人起来了。
他们吃了点东西，喝了点水，上了马，继续往东走了。
林深从门缝里看着他们的背影消失在晨雾中，又等了好一会儿，确认他们不会再回来了，才推开门，走了出来。
他的腿是麻的，走起路来像踩在棉花上，软绵绵的，没有力气。
他扶着墙，一步一步地走到村子中间，看了看那些人留下的痕迹——地上有马蹄印，有脚印，有火堆的灰烬，有吃剩的食物残渣。
他蹲下来，捡起一块掉在地上的饼，饼是硬的，上面沾了土，他用袖子擦了擦，掰了一小块放进嘴里。
硬的，但能吃。
他吃了小半块，把剩下的塞进包袱里。
他继续往东走。
他不知道自己在往哪里走。
他只知道自己不能留在原地。
秦军随时可能回来，土匪随时可能出现，难民潮随时可能把他淹没。
他必须走，不停地走，走到一个安全的地方，走到一个有人的地方，走到一个他知道自己是谁、在哪里、要做什么的地方。
他走了三天。
三天里，他翻过了一座山，趟过了两条河，穿过了三个废弃的村庄和一个被烧毁的小镇。
他的草鞋早就烂了，他把烂掉的草鞋扔了，光着脚走。
脚底的新伤叠着旧伤，血痂叠着血痂，每走一步都像踩在刀尖上。
他饿了就吃那块饼，饼吃完了就挖野草、摘野果，运气好的时候能在田边找到几个没收干净的红薯。
他不敢靠近大路，不敢经过有人的地方，像一个真正的逃犯一样，昼伏夜出，沿着山野间的羊肠小道往前走。
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