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阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的、金色的光斑。
他走得很慢，不是因为累，而是因为他不知道自己该往哪里走。
树林里没有路，只有树和落叶和偶尔窜过的松鼠。
他凭着直觉往前走，太阳在他左手边的时候他往东走，太阳在他头顶上的时候他往南走，太阳在他右手边的时候他往西走。
他不知道自己走的方向对不对，但他知道，只要一直走，总会走到有人的地方。
傍晚的时候，他走出了树林。
眼前是一片开阔的平地，平地上有一个小村庄，大约十几户人家，房子都是夯土的，低矮而破旧。
炊烟升起来了，细细的、灰白色的，像几根从大地里长出来的藤蔓，摇摇晃晃地伸向天空。
他站在树林的边缘，看着那个村庄，心里涌起一种复杂的、难以言说的情绪——那是希望，是恐惧，是饥饿，是疲惫，是所有东西混在一起煮成了一锅说不清味道的粥。
他走进村子。
村子很安静，安静得不正常。
他走了十几步，没有看到一个人，没有听到一声鸡叫，没有闻到一丝炊烟的味道。
那些炊烟看起来在升，但他走近了才发现，那不是炊烟，是暮霭——傍晚时分从地面升起的、薄薄的、像纱一样的水汽。
村子里没有人。
所有的房子都空着，门敞着，里面黑漆漆的，像一张张张开了的、没有牙齿的嘴。
地上散落着一些东西——破碗、烂布、碎瓦片、一个摔成了两半的陶罐——像是被匆忙遗弃的，像是主人仓皇逃走时来不及带走的东西。
林深在一间相对完整的房子前停下来，推开门，走了进去。
屋子里很暗，只有从门口和窗户缝隙里透进来的微弱的光。
他看到墙角有一张土炕，炕上铺着一些干草，干草上盖着一张破旧的羊皮褥子。
他走过去，把包袱放在炕上，在炕沿上坐下来。
他的身体像一滩烂泥，软塌塌的，没有任何力气。
他靠着墙，闭上眼睛，感觉自己像一块被榨干了水分的、干瘪的、失去了所有重量的东西，风一吹就会飘走，飘到天上，飘到云里，飘到一个他不知道自己是谁、从哪里来、要到哪里去的地方。
他睡着了。
不知道过了多久，他醒了。
是被冻醒的。
十一月的夜晚冷得像冰窖，风从门缝和窗户的破洞里灌进来，裹挟着秋天特有的、干燥的、像刀子一样的冷意。
他把那件湿了又干了的衣裳裹得更紧了一些，把身体蜷缩成一团，但还是冷，冷得牙齿打战，冷得浑身发抖。
他听到了脚步声。
不是一个人的脚步声，是很多人的。
沉重的、杂乱的、像擂鼓一样的脚步声，从远处传来，越来越近，越来越响。
他猛地坐起来，心跳快得像要从胸腔里蹦出来。
秦军？土匪？难民？他不知道。
他只知道不管是谁，他都不应该被他们看到。
他从炕上跳下来，跑到门口，从门缝里往外看。
月光下，一队人马从村子的另一头走了进来。
大约有二三十人，前面是骑马的，后面是步行的。
他们穿着黑色的甲胄——秦军的黑色。
林深的心沉到了谷底。
他的手本能地摸向腰间，才想起铜剑的剑鞘早就被踩掉了，剑也不知道丢在了哪里。
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