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后卫营，你待着。
从今天起，你不用扛粮了。
你去管文书。”
林深愣了一下。
管文书？在项羽的军营里，管文书的人虽然不是什么大官，但至少不用每天扛粮食、不用每天走几十里路、不用在战场上当挡箭牌。
这是一个他做梦都不敢想的位置。
但他不能拒绝。
拒绝了就是不知好歹，拒绝了就是打项羽的脸。
“谢将军。”
他说。
项羽摆了摆手，示意他可以走了。
林深站起来，退了两步，转身掀开门帘，走出了帅帐。
阳光刺得他眯了一下眼睛，他站在帐篷门口，深深地吸了一口气。
空气里有马粪的味道、有皮革的味道、有秋天特有的干燥的、像被太阳晒过的草一样的味道。
他慢慢地吐出来，感觉胸口那个堵了很久的东西，松了一点点。
不是完全松了，是松了一点点。
像一根绷得太紧的弦，被人拧松了半圈。
不响了，但还在那里。
从那天起，林深从后卫营被调到了文书房。
不是项羽的帅帐文书房，是后卫营的文书房。
这个区别很重要——帅帐文书房的人都是项羽的亲信，后卫营文书房的人还是后卫营的人，只是换了一种活法。
他坐在一张破旧的案几后面，案几上堆满了需要誊抄的竹简和布帛，旁边放着一盏油灯、一支毛笔、一块砚台、一小罐水。
跟他在砀郡郡守府里做的工作一模一样。
只是换了一个地方，换了一个主公。
他坐下来，拿起毛笔，蘸了墨，开始誊抄。
第一个字写下去的时候，他的手没有抖。
不是不紧张，而是他已经习惯了。
习惯了在一个不属于自己的地方做着自己能做的事情，习惯了在一个不需要自己的系统里扮演一个可有可无的角色，习惯了把所有的“知道”
藏在心里，只写那些别人让他写的字。
他在项羽的军营里又待了几个月。
从秋天到冬天，从冬天到春天。
项羽的军队打赢了很多仗，地盘越来越大，名声越来越响。
林深在文书房里誊抄着一份又一份的战报，那些战报上的数字他都知道——杀了多少人，占了几个城，缴获了多少粮草兵器。
他抄的时候面无表情，像一台没有感情的誊抄机器。
但他知道那些数字背后是什么。
是血，是命，是无数个跟他一样的人，死了，被简化成了竹简上的一个数字。
他还是没有什么存在感。
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