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文书房里的人不多，加上他只有四个。
另外三个都是项羽的亲信，或者至少是项羽的某个将领的亲信。
他们聊天的时候不会叫上他，吃饭的时候不会叫他一起，遇到问题的时候不会问他怎么办。
他坐在角落里，像一个不存在的人。
但他不在乎。
他不需要存在感。
他只需要活着，活着，等到那一天。
哪一天？他不知道。
也许是刘邦打进关中的那一天，也许是项羽自刎乌江的那一天，也许是虞姬自刎的那一天。
他知道这些都会发生，但他不知道什么时候发生。
春天的一个傍晚，林深从文书房出来，端着一碗粥，蹲在营地的角落里喝。
夕阳从西边照过来，把他的影子拉得很长很长，像一条黑色的、无声的河流。
他喝得很慢，一小口一小口地喝，是文书房的老吏从彭城带来的。
他喝到一半的时候，听到身后有脚步声。
不是士兵的脚步声，士兵的脚步是重的、急的、像擂鼓一样的。
这个脚步声是轻的、慢的、像一片叶子落在地上一样的。
他没有回头。
他知道是谁。
虞姬在他身边蹲下来。
她穿了一件淡青色的衣裳，头发梳了一个简单的发髻，用一根木簪别着。
她的脸上没有妆，干干净净的，在夕阳的余晖中泛着柔和的光。
她手里也端着一碗粥，跟他的一模一样。
“你怎么知道我在这里？”
林深问。
“文书房的老吏告诉我的。”
虞姬说，端起碗喝了一口粥，“他说这里有一个字写得很好看的、不爱说话的、瘦得像竹竿的人。
我就知道是你。”
林深没有说话。
他低下头，继续喝粥。
两个人蹲在营地的角落里，肩并着肩，中间隔着一拳的距离。
夕阳把他们的影子投在地上，两个影子挨在一起，像两棵种在同一个花盆里的、互不相干但根已经缠在一起的树。
虞姬，一个在这个时代里，唯一一个对他没有任何要求、没有任何期待、只是给他盛过一碗粥、问过他“你的脚好了吗”
的人。
林深回到帐内，坐下来，拿起毛笔，蘸了墨，开始誊抄那份没抄完的文书。
是一份关于粮草调拨的命令，要送到前线的某个将领手里。
他抄得很慢，很仔细，每一个字都写得工工整整，像在完成一件需要认真对待的艺术品。
他的脸上没有任何表情。
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