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可现在，替补席的冰冷和毛巾下的黑暗提醒着他：那个身披蓝袍的11号，用三粒进球在史册上刻下了更深的一道。
终场哨响前二十二分钟，属于他的战斗提前结束了。
C罗想起赛前热身时，他们隔着半场对视的那一眼，当时他以为这会是他证明自己的夜晚。
明天报纸的头条一定是罗伊，而他的进球只会被一笔带过。
C罗站起身，快步走向球员通道。
他梗着脖子，下巴绷得紧紧的，眼睛死死盯着前方的出口。
法国球迷的欢呼声像海浪一样拍打着他的后背。
走到通道口时，一滴汗水突然从发梢滑落，砸在睫毛上。
他猛地眨了下眼，感觉视线突然模糊了。
C罗抬起手背狠狠抹过眼睛，却摸到了温热的液体。
他加快脚步，几乎是小跑着冲进了更衣室。
在无人的走廊拐角，他终于停下脚步。
背靠着冰冷的墙壁，C罗用力吸了吸鼻子，抬手又擦了下脸。
这次他看清楚了——手背上分明是泪水。
他盯着那滴眼泪看了两秒，突然一拳砸在墙上，发出“咚”
的一声闷响。
而现在，那个法国人正被记者团团围住，话筒像森林一样竖在他面前。
C罗把毛巾重重地摔进洗衣筐，金属筐发出咣当一声响。
他站在淋浴间里，热水冲刷着身上的疲惫。
这一刻他忽然明白了：从今往后的每一场比赛，人们都会拿他和罗伊比较。
训练要加倍，进球要更多，冠军要一个接一个地拿。
直到有一天，所有的镜头都会对准他，所有的头条都会写着他的名字。
当他推开浴室的门时，迎面是垂头丧气的队友们。
有人默默收拾球鞋，有人盯着地板发呆。
菲戈站在门口，手里攥着湿漉漉的法国10号齐达内的球衣。
“克里斯蒂亚诺，”
菲戈的声音有些沙哑，“罗伊在球员通道等你他想交换球衣。”
他透过门缝，看见罗伊靠在通道墙壁上，脸上带着礼貌的微笑，法国队的蓝色球衣随意地搭在肩头。
菲戈轻轻推了下他的后背：“去吧，这是基本的礼节。”
C罗深吸一口气，慢慢推开门。
他拿起自己的红色17号球衣，布料已经被汗水浸透。
两人在通道中央相遇，罗伊主动伸出手：“踢得不错。”
C罗勉强扯动嘴角，机械地完成了交换动作。
罗伊的球衣攥在手里，像块烧红的烙铁灼着他的掌心。
这件还带着对方体温的蓝色战袍，此刻成了胜利者对失败者最刺眼的施舍。
他要把这件球衣塞进行李箱最底层，就像埋葬一个不堪回首的耻辱。
但内心深处他知道，这个夜晚的挫败感，会像这件球衣上的号码一样，深深烙在他的记忆里。
球队大巴的引擎已经启动，他三步并作两步跨上车，把交换球衣的礼节性寒暄和罗伊善意的微笑，统统关在了车门外。
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