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“您不高兴？”
苏见微问。
“没有。”
“那您为什么收起来？”
沈令仪看着她，那种目光里有某种新的东西，像冰层下的鱼终于游到了光能照到的地方——它犹豫着，试探着，不知道光是温暖还是陷阱。
“因为真实的东西，”
她说，“不能挂在外面。
会坏的。”
苏见微想反驳，想说真实的东西应该被看见，应该被赞美，应该被挂在墙上让所有人看见它的美。
但她忍住了。
她想起诊断书上的日期，想起沈令仪已经独自对抗了这么久，想起“真实”
对这个女人来说可能意味着危险——像一扇没有锁的门，风一吹就开了，谁都可以进来。
“那我画不真实的您，”
她说，“画您希望成为的样子。
好吗？”
沈令仪笑了。
那是她第一次，在苏见微面前，不是礼貌地笑，不是悲伤地笑，是真的被逗笑了——眼角有细小的纹路，像七岁那年一样，像瓷器上的冰裂纹，像冬天湖面上突然裂开的第一道缝。
“你希望成为什么样的人？”
苏见微追问，像抓住了一个转瞬即逝的机会。
“正常的。”
沈令仪说，声音很轻，像在说一个不可能实现的愿望，“能睡着的。
不会半夜给前夫发消息的。
能对人笑而不觉得累的。”
她停顿了一下，像在犹豫要不要说下一句话。
“能……接受别人好的。
而不总在想，这好什么时候会收回。”
苏见微走近她。
这是三个月来她第一次主动缩短距离——不是小心翼翼的试探，是坚定的、不容拒绝的靠近。
近到能闻到沈令仪头发上的苍术味，苦而清冽，和十一年前一样。
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