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“我的好不会收回，”
她说，“您可以试着相信。
就试一天。
今天。”
沈令仪没有退。
她站在原地，像一棵被雪压弯的树，在考虑要不要折断——还是再撑一撑，也许春天就在路上了。
“今天，”
她重复这个词，像在品尝一颗陌生的糖，“今天太短了。”
“那就明天。
后天。
每一天，直到您相信为止。”
沈令仪抬起手。
苏见微以为她要推拒，但那只手只是悬在半空，手指微微颤抖，像想触碰什么又不敢——像一个人在黑暗中伸手去摸一盏灯，怕摸到的不是开关，是碎玻璃。
“你的脸，”
沈令仪说，“有颜料。”
苏见微这才想起，她早上在画室待过，没洗脸。
她笑了，想自己擦，但沈令仪的手已经伸过来，用拇指擦过她的颧骨。
那触碰轻得像蝴蝶振翅，轻得像一片雪花落在皮肤上，但苏见微感到一阵战栗从接触点蔓延到全身——从颧骨到耳根，从耳根到脖颈，从脖颈到心脏。
“蓝色，”
沈令仪说，收回手，“你画海了？”
“画您。”
苏见微说，声音比自己想象的更哑，“我想画您在海边的样子。
不是那张照片里的海，是另一个海，只有您一个人，但很开心。”
沈令仪看着她，那种浅褐色的眼睛里终于有了一种可以称之为温柔的东西——不是施舍的温柔，不是伪装的温柔，是那种“我本来想拒绝你，但我做不到”
的温柔。
“疯子。”
她说，但语气是软的，软到像那碗阳春面里的面条，被汤泡软了，入口即化。
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