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她看了看那盆花店买的，又看了看那盆家里的。
“都带走。”
苏见微说。
“嗯。”
她们走出病房。
走廊很长，灯管是白色的，发出那种冷冰冰的光。
这次沈令仪走在前面，苏见微走在后面。
沈令仪穿着烟灰色的大衣，头发扎了起来，露出一小截后颈。
她的背挺得很直，脚步很稳。
走到医院门口，北京的十一月，天很冷。
风从西北方向吹来，像一把把看不见的刀子。
沈令仪站在门口，看着天空。
天空是灰色的，没有云，没有鸟，什么都没有。
但她看着那片天空的眼神，和十四天前不一样了。
“走吧。”
苏见微说，“回家。”
“好。
回家。”
她们叫了一辆出租车，坐在后座。
沈令仪靠窗，苏见微坐在她旁边。
车窗外的北京在飞速后退，灰色的天空，灰色的楼房，灰色的马路。
沈令仪看着窗外，没有说话。
苏见微伸出手，握住了她的手。
沈令仪的手很暖——不是泡了第三遍的茶，是第一遍的，烫的，有力量的。
“令仪。”
苏见微说。
“嗯。”
“你住院的时候，我画了很多画。
走廊的椅子，窗户，门，还有你。”
“你画了我什么？”
“你折纸鹤的样子。
你捧着薄荷的样子。
你站在窗边的样子。
你睡觉的样子。”
沈令仪沉默了一会儿。
“我有没有笑的样子？”
苏见微想了想。
“没有。
你没有笑。”
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