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“那你以后画我笑的样子。”
“好。”
出租车在雪中行驶，雨刷在挡风玻璃上来回摆动，发出轻微的摩擦声。
北京的第一场雪还没有来，但快了。
空气里有雪的味道——那种冷的、干的、像薄荷一样的气味。
沈令仪转过头来，看着苏见微。
“你知道吗，”
她说，“我在病房里的时候，每天晚上都会想起你。”
“想我什么？”
“想你画的那些画。
想你说的话。
想你的手。
想你的眼睛。”
她停了一下，“想你。”
苏见微握着她的手，感到她的脉搏——平稳的，规律的，像一条不会起波澜的河。
“我也想你。”
她说，“每天。”
绿灯亮了，出租车继续向前开。
北京的冬夜，霓虹灯在车窗上晕开，像一幅水彩画。
她们坐在车里，手牵着手，像两页被浆糊粘在一起的纸，从此再也分不开。
苏见微从包里拿出速写本，翻到最新的一页。
她画了沈令仪坐在出租车后座的样子——侧脸朝着窗外，头发被风吹起来，嘴角微微翘着。
她在画的背面写：“第十四天。
她出院了。
她说让我以后画她笑的样子。
我说好。”
她把速写本合上，放在膝盖上。
沈令仪看着她的动作，没有说话。
但她的嘴角翘了一下——不是笑，是一种“我知道了”
的默契。
出租车停在小区门口。
苏见微付了钱，她们下了车。
北京的冬天，风很大，吹得她们的衣服猎猎作响。
沈令仪站在门口，看着那栋楼，看了很久。
“我回来了。”
她说。
“嗯。
你回来了。”
苏见微伸出手，握住了她的手。
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