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沈令仪出院回家的第一天，北京下了入冬以来的第一场雪。
雪不大，细细的，像盐粒一样从灰色的天空飘下来，落在窗台上，落在百叶窗上，落在阳台上那几盆薄荷的叶子上。
苏见微站在窗前，看着那些雪落在薄荷上，叶子被雪压得微微下垂，但很快雪就化了，叶子又弹回来，绿得更鲜亮了。
“雪化了。”
她说。
沈令仪坐在修复台前，手里拿着镊子，但没有在修书。
她只是坐着，看着那页半个“爱”
字。
残卷还保持着原来的样子，那个被苏见微补上的小洞还在，纤维对齐了，浆糊干了，几乎看不出来。
但她看着那个位置，知道那里曾经有一个洞。
“你在看什么？”
苏见微转过身来。
“看那个洞。”
沈令仪说，“你补的。”
“修好了。”
“嗯。
修好了。”
沈令仪放下镊子，靠在椅背上，“但我还记得它在那里。”
苏见微走到她身边，蹲下来，看着那页残卷。
台灯的光照在纸面上，那个补过的位置在光线下呈现出一种微微不同的质感——新的纤维比旧的更白一些，像一道淡淡的疤痕。
“疤痕。”
苏见微说，“和你的手腕一样。”
沈令仪低下头，看着自己的左手腕。
那三道划痕已经结痂了，暗红色的，像三条细细的河流。
她用手指轻轻摸了摸，痂皮粗糙的触感让她微微皱了一下眉。
“会留疤吗？”
她问。
“会。”
苏见微说，“但会变淡。
慢慢变淡。”
“像你补的那个洞？”
“像那个洞。”
苏见微伸出手，握住她的手，“看不太出来，但你知道它在那里。
它在那里，是因为你活下来了。”
沈令仪沉默了很久。
窗外的雪还在下，细细的，沙沙的，像无数只手在翻书。
苍术（猫）从阳台上跳下来，走到修复台边，蹭了蹭沈令仪的腿，然后跳上修复台，趴在压书板旁边，尾巴一摇一摇的。
“苍术，”
沈令仪说，“你挡到我了。”
猫没有动。
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