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“老刘。”
沈逸川叫住了他。
老刘停下脚步，没有回头。
“谢谢你。”
老刘的肩膀微微动了一下，像是想说什么，但最终什么也没说。
他迈开步子，穿过茶楼的大堂，走下楼梯，消失在昏暗的楼道里。
沈逸川一个人坐在窗边，看著老刘消失的方向，发了很久的呆。
桌上的茶已经凉了，茶水从深褐色变成了一种浑浊的黄。
他端起杯子喝了一口，凉茶的苦味在舌尖上蔓延开来，涩得他皱了皱眉。
他想起老刘说的话——“写什么，都是混口饭吃。”
这句话在別人听来，也许是一种开脱，也许是一种无奈。
但在沈逸川听来，它更像是一种谅解。
那些老军统，那些跟他一样被时代拋弃的人，他们在码头上、在工厂里、在街边的报摊后面，看著他写的小说。
他们看出来了，但他们不说。
不是因为看不出，是因为不想害他。
沈逸川把茶钱放在桌上，站起来，慢慢地走下楼梯。
出了茶楼的大门，阳光刺得他眯了眯眼睛。
他沿著旺角的街道往家走，步子很慢，像是脚上绑了铅块。
回到家的时候，林婉清刚从街上回来，正在厨房里洗菜。
三个孩子在客厅里写作业，克己趴在茶几上，铅笔头都快咬烂了。
沈逸川没有进书房。
他走到厨房门口，靠著门框，看著林婉清的背影。
她把袖子卷到手肘，两只手泡在冷水里，把菜叶一片一片地洗乾净。
“婉清。”
他叫了一声。
林婉清转过头，看了他一眼。
“怎么了？脸色这么差。”
“我在茶楼碰到老刘了。”
“哪个老刘？”
“军统那个。
上次在街上遇到的那个。”
林婉清放下手里的菜，在围裙上擦了擦手。
“他说什么了？”
沈逸川把老刘的话复述了一遍。
林婉清听著，脸上的表情从担忧变成了沉思，又从沉思变成了一种他看不太懂的柔和。
“他们看出来了，”
沈逸川靠在门框上，声音有些沙哑，“但他们不会说。”
林婉清沉默了一会儿，然后走到他面前，抬手帮他把衣领整了整。
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