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她的手指凉凉的，带著洗菜的水湿气。
“那你怕不怕？”
她问。
“怕什么？”
“怕他们不说，但心里有想法。”
沈逸川想了想，说了一句让林婉清意外的话。
“他们懂我。
但我更怕他们不懂。”
林婉清的手停了一下，然后继续帮他整衣领。
她把领口抚平了，又拍了拍他肩膀上並不存在的灰尘。
“懂你不好吗？”
“好。”
沈逸川说，“也不好。
他们懂我，就说明我写的那些东西，藏不住。
藏不住的东西，迟早会被人拿来说事。”
“那不是还有『不说吗？”
“今天不说，不代表明天不说。
他们不说，不代表別人不说。”
林婉清把手收回去，转身继续洗菜。
水龙头哗哗地响著，冷水冲在她冻得发红的手指上。
“那就別想了。”
她说，头也没回，“想太多，什么都写不出来。”
沈逸川站在厨房门口，看著她的背影，沉默了很久。
窗外，太阳已经开始偏西了，阳光从厨房的小窗户里斜斜地照进来，落在林婉清的肩膀上，把她的头髮染成了一种温暖的栗色。
沈逸川转身离开厨房，走进书房。
他坐在书桌前，打开打字机的盖子。
铅字盘上的字码在午后的光线中泛著暗沉的光。
他把手指放在上面，感受著那些凸起的汉字硌著指尖。
他没有打字。
他只是坐著，想著老刘说的那些话。
“写什么，都是混口饭吃。”
他在心里把这几个字又念了一遍，然后苦笑了一声。
混口饭吃，说得轻巧。
但他这口饭，吃的不是米，是刀尖上跳舞。
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