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“你不跟我去了？”
她站在月台上，风吹起她的长发。
“这是我和父亲之间的棋。”
他说，“你帮我看着外面的世界就好。”
她点头，没再多问。
鹿凉独自踏上通往深山的小巴车。
两个小时后，他在一座偏僻村落下车，沿着石阶走上半山腰的老屋。
门前晾晒的渔网还在，藤椅上落满了枯叶。
他推开吱呀作响的木门。
屋里陈设一如十年前。
墙上挂着一幅泛黄的棋谱，是他十二岁那年在全国少年赛夺冠的作品。
茶几上放着一只未拆封的信封，写着“给凉”
。
他坐下，拆开。
父亲的手写字迹熟悉又陌生：
>凉：
>
>如果你看到这封信，说明你终于走到了我想都不敢想的地方。
>
>十年前你说要放弃职业段位去研究AI围棋，我说你疯了。
我不懂那些算法、神经网络、蒙特卡洛树搜索，我只知道，围棋是黑白之间的生死搏杀，容不得半点虚妄。
>
>可是你坚持。
>
>我赶你出门那天，其实偷偷跟着你走到车站。
看你一个人背着包站在雨里等车，我没敢上前。
>
>后来我开始学电脑，一个字一个字打拼音，只为能看懂你发表的论文。
我下载了围棋软件，一遍遍重演你和AI的对局。
我不服气，总觉得机器怎么可能懂棋？
>
>直到第三局，你下了那个二路透点。
>
>那一手，像极了你小时候在家里乱下的废棋。
我记得清清楚楚，那天你说：“爸爸，你看，这块棋看起来死了，但它其实还能咬人。”
>
>我哭了。
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