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他低头看着自己的手——
那只刚才碰过小远头顶的手，指尖似乎还残留着某种凉意。
他转身回到咨询室，开始整理。
沙发垫归位，靠枕拍松，地毯的褶皱抚平，椅子挪回原处。
他弯腰拾起茶几上的蜡笔盒，指尖掠过一排排鲜艳的色彩，忽然停在最边缘——
那支黑色蜡笔被放回了原位，但与其他崭新的、带着完整塑料封皮的同伴相比，它明显短了一大截，笔身被握得发亮，顶端凹陷，像被某种强烈的、反复的需求啃噬过。
黎予安捏起那支黑蜡笔，指腹蹭过笔杆上细小的齿痕，想起男孩画画时手腕机械转动的样子。
他又看向那碟动物饼干。
碟子还在，但边缘空了——
原本码得整整齐齐的圆形饼干，少了三四块，缺口参差不齐，不是大人会留下的整齐弧度。
他唇角不自觉软了软，那是被信任的证据。
接着，他注意到茶几上少了样东西——
那个他放在边缘的、盛着温水的素白纸杯，不见了。
黎予安直起身，环顾四周。
杯子不在沙发上，不在地毯上，也不在任何一个角落。
它似乎跟着那个沉默的男孩一起离开了，像某种被悄悄收藏的、关于这个房间的纪念品。
最后，他的目光落在那幅画上。
画纸被留在茶几正中，上面压着蜡笔盒，仿佛主人只是暂时离开，随时会回来继续涂抹。
黎予安走过去，没有立刻收起它，而是蹲下来，像刚才那样，与画中那个捧黑团的小人平视。
晨光此时已完全占领房间，斜斜地切过纸面，将那些浓重的黑色照得微微泛棕，像凝固的血，又像被晒干的海浪。
黎予安看着画中那四面墙壁，看着窗外抓挠的细痕，忽然觉得后颈发凉。
他站起身，拿着画走到窗边，在更亮的光线下审视。
那房间的构造精准得可怕——
床的位置，窗的角度，甚至墙壁的厚度，都透着一种被长期凝视后的、令人不安的真实感。
那不是想象，那是记忆，是某个被孩子反复回味的、封闭的午夜时光。
黎予安把画轻轻搁在档案柜顶端，用一本厚重的专业书压住边缘，防止被空调风吹走。
他决定下次咨询时，把它还给小远，或者，如果小远愿意，就挂在这里
——挂在这个安全的房间里，作为某种被看见的凭证。
做完这些，他看向墙上的钟。
上午的阳光已经爬过一半地板，空气中浮动的尘埃在光柱里缓慢翻滚。
诊所里安静下来，只剩下空调运转的低鸣，和室外逐渐苏醒的街道。
黎予安站在光柱中央，忽然感到一种巨大的、无边的疲惫。
窗外阳光正好，那幅画也躺在光里，黑色的蜡笔痕迹被照得发亮，像一面镜子，映出某个他不愿深想的、同样封闭而危险的内心世界。
唇上的伤口又开始隐隐作痛了。
他闭上眼，深深吸了一口气，把满室寂静与那张黑色的画，一起收进肺里。
像含住一枚浸了水的炭
——涩而重，凉而未熄。
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