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门把手停止转动的瞬间，我听见陈砚的呼吸变了。
不是急促，也不是放缓，而是像被什么人重新编排过节奏，一呼一吸之间夹着半拍空隙。
那空隙里，有声音渗进来——很小，断续，是孩子哼歌的声音，调子歪得厉害，却让我后槽牙发酸。
我盯着他脖颈上的玫瑰胎记，它正一下下跳动，颜色从淡粉转成深红，又慢慢褪去，像在呼应某种节律。
“你听到了？”
我问。
他点头，眼珠微微上翻，像是在回忆什么不属于现在的东西。
“是我姐姐……小时候哄我睡觉的曲子。”
他说完这句，突然抬手按住右臂镜化的位置，指节用力到泛白，“但它不该在这里。”
我不说话，弯腰捡起相机。
机身还温着，刚才那一震让底片卡住了，我试着拨动卷片钮，咔哒一声，闪光灯亮了一下。
光扫过陈砚的脸。
他的五官在强光下扭曲了一瞬——眉骨变窄，鼻梁塌陷，嘴唇变得薄而紧绷。
那不是他，是另一个更小的孩子，穿着旧式病号服，躺在金属床上，太阳穴连着细管。
影像只存在不到一秒。
可我知道我看清了。
那是七个月大的我，被接入系统前的最后一刻。
“我们没离开。”
我说，“修复室只是表层，我们现在站在两个时间的交界点上。”
他没回应，只是缓缓站起身，走向那支已经重组完毕的注射器。
它静静躺在台面中央，玻璃管里乳白色液体不再流动，表面凝出一层极薄的膜，像结了霜。
我伸手拉住他手腕。
皮肤接触的刹那，灼痕又开始发热，但这次不疼。
热感顺着血管爬升，在胸口汇成一片温压，仿佛有人把掌心贴在我心口，轻轻按着。
门外走廊不见了。
取而代之的是一条由无数碎镜拼成的长廊，每一面都映出我和陈砚背靠背站立的模样。
奇怪的是，镜中我们的动作总慢半拍——我转身时，倒影还在原地；我抬手，它才开始动肩膀。
最远端的镜子里，天空裂开一道口子。
一轮血月正从缝隙中升起。
它不像真的月亮，更像是被人画上去的，边缘太规整，红得太均匀。
随着它升至顶空，地面开始震动。
那些散落在桌角、地板缝里的玻璃渣纷纷离地，悬浮空中，旋转着，排列着，逐渐组成一个巨大的凹面结构——像一只睁开的眼睛。
镜渊。
我终于明白这个词的意思。
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