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它不是容器，是放映机。
第一道影像投了下来。
画面里是地下实验室，冷光灯照着一张金属手术台。
一个穿白大褂的女人站在旁边，手里握着导引管，另一端连接着储存舱。
舱内漂浮着一缕酒红色的意识流，形如丝带，缓慢舞动。
林晚。
她还没死。
至少在这个时间点上，她还活着。
镜头推进。
手术台上躺着一个婴儿，闭着眼，额头贴着电极片。
她的后颈处有个微小的接口，正在接收数据流。
那就是我。
更让我喉咙发紧的是站在我头侧的那个小女孩。
七岁，齐耳短发，穿一条酒红睡裙，赤脚踩在冰冷地砖上。
她看着仪器上的进度条，嘴角微微扬起。
她不是被迫来的。
她是来见证的。
“不可能……”
陈砚在我身后低声说，“林念早就死了，七岁就……”
话说到一半戛然而止。
因为他看到了接下来的一幕。
那个穿红睡裙的小女孩抬起手，轻轻抚摸婴儿的额头。
她的动作温柔得近乎亲昵。
然后她俯身，在我耳边说了句话。
我没听见声音。
但我读出了唇语。
“欢迎回家，妈妈。”
我猛地后退一步，撞上了陈砚。
相机脱手落地，发出沉闷的响声。
我没有去捡。
因为此刻我的后背烧了起来。
不是幻觉，不是记忆残留。
是真的痛，从脊椎第三节开始，一路向上蔓延，像有什么东西正从皮肉里往外钻。
我伸手去摸，指尖触到一片湿润，摊开一看，是血，混着细小的珍珠颗粒。
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