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我的声音还在房间里回荡。
“别怕，昭昭。
妈妈回来了。”
那不是我说的。
可它从我喉咙里滑出来，像一段早已录好的磁带，自动播放。
林昭站在屏障外，枪口微微下垂，脸上的血色全褪了。
她看着我，像是看着一个被抽走灵魂的空壳。
右手还插在接口深处，金属黏膜紧紧裹住手腕，脉搏顺着神经往上爬。
左眼还能动，右眼却僵着，视线被钉在天花板上。
那里没有画面，只有一串不断滚动的数字，像是某种倒计时，又像在读取什么。
相机贴在胸口，底片槽还在转。
很慢，但没停。
银链缠在左手腕，温度几乎散尽，只剩一点微弱的震颤，像心跳最后的余波。
我知道不能再等。
如果我不抓住这丝震动，下一秒，我就真的不是我了。
我闭上左眼，把全部意识沉进右手——不是抵抗，不是挣脱，而是顺着那股吞噬我的力量，往更深的地方游。
就像潜入一口深井，明知底下有东西等着，还是得下去。
记忆开始翻涌。
先是七岁那年，我坐在诊疗椅上，穿白裙子，膝盖有擦伤。
林晚蹲下来吻我的伤口，说“不痛了，妈妈在这”
。
画面温暖，光线柔和，连空气都带着旧毛毯的味道。
但我记得那天风很大。
我摔下阳台是因为去捡相机。
我拍到了落叶飞起来的样子，然后踩空了。
这个记忆不对。
我用舌尖顶了顶上颚，强迫自己冷静。
镜头是怎么工作的？先构图，再截取。
我不看全貌，只切一角。
我把注意力集中在背景音上。
果然，有极细微的敲击声，藏在林晚的低语下面。
哒、哒、哒……节奏稳定，像竹棍扫过水泥地。
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