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门外走廊传来轻微的脚步声。
不是现在的声音。
是我记忆里的。
七岁那年，我第一次走出培养室，穿着红睡裙，牵着林晚的手。
她带我经过长廊，墙上挂着很多照片。
每走一步，就有相框里的孩子眨一下眼。
她们都在看我。
我知道她们想说什么。
“你不是她。”
“你不该在这儿。”
我把相机攥紧了。
左眼还在流血，滴在相机顶盖上，晕开一小片暗红。
就在这时，一道微光从我脑后浮起，像水波一样轻轻荡开。
我没有回头，但能感觉到它的存在——那个一直藏在神经网深处的小女孩，正缓缓睁开眼睛。
“让她无法确认任何载体。”
声音很轻，像是从耳道里直接响起的低语。
我没动。
“让她无法确认任何载体。”
又一遍。
清晰了些。
第三遍时，我猛地吸了一口气，像是被人从深水里拽出来。
我的手指抽搐了一下，相机滑落在地，发出沉闷的响声。
我抬起手摸向左眼，血糊住了视线，温热的液体顺着颧骨往下淌。
可我顾不上疼。
脑子里突然亮起一个念头，像闪电劈进冻土——母体之所以能存在，是因为有人看见她。
而那些“人”
，不只是活的，还有镜子里的倒影、照片上的影像、玻璃反光中的轮廓。
只要有一个地方映出她的样子，她就能借着那一点“被看见”
的感觉，重新锚定自己。
可如果……所有能照见她的东西都消失了呢？我撑着地面，用没受伤的右眼扫视四周。
墙上有碎裂的镜子残片，最大的一块嵌在金属架上，边缘还连着几根断裂的电线；停尸台旁的不锈钢推车表面光滑如镜；陈砚躺的担架边沿是抛光金属条；最要命的是相机镜头——黑漆漆的口子朝上，像个不肯闭眼的窟窿。
它们都是她的眼睛。
也是她的腿，她的手，她在这间屋子里行走的路径。
我咬住下唇，用力到尝到血腥味。
然后我伸手去够相机。
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