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黑暗中,数万人的呼吸在同一瞬间屏住了。
“夜朝欺压百姓,横征暴敛——”
他的声音开始微微发颤,不是恐惧,是愤怒压到了极限之后,声带不由自主地痉挛,“咱们的爹娘妻儿,都死在他们手里!”
他的刀在空中划出一道短促而凌厉的弧线,刀尖从天空指向西安城的方向。
“今日,不是他们死,就是我们亡!”
他的声音终于放开了,不再压低,像一道被压抑了太久的洪流终于冲垮了堤坝,“杀进城去,斩了云飞,清君侧,安天下——”
他深吸一口气,胸腔膨胀到极限,然后——
“杀!
!”
那一声“杀”
是从丹田最深处炸出来的,带着他全家老小的血,带着青石沟那个夜晚的恨,带着数万人积攒了半辈子的怒火。
声音在旷野中炸开,像一道惊雷劈在西安城的上空。
“杀——!
!”
数万起义军齐声怒吼。
他们从地面上弹起来,从洼地中冲出来,从黑暗中涌出来。
压抑了半夜的杀意在这一刻同时释放,声浪震天动地。
那声音已经不是声音了——是一种物理性的冲击波,撞在西安城的城墙上,撞在守军的耳膜上,撞在每一个听见它的人的心脏上。
城墙上的守军被这突如其来的怒吼吓得浑身一抖,有人手里的长矛掉在了地上,有人嘴里的干粮噎在了喉咙里,有人本能地后退一步却绊倒了身后的同袍。
这些衣衫不算齐整的农民,手中握着长刀、斧头、长矛——长刀是缴获的,斧头是打铁用的,长矛是削尖了竹子烤硬了做的。
他们的衣衫五花八门,有的穿着缴获的号衣,有的穿着自家织的粗布褂子,有的赤着上身露出被太阳晒成深褐色的脊背。
他们的队列不算整齐,脚步却踏得出奇地一致——那是长年在田间一起劳作、在战场上一起冲锋才能磨出的默契。
眼中却燃着比正规军更炽烈的怒火。
正规军的眼睛里是职责,是命令,是服从。
这些农民的眼睛里,是仇,是恨,是被夺走了一切之后剩下的、最纯粹的、烧不尽的火。
他们踏着整齐的步伐,如潮水一般涌向西安城西城门。
城头守军瞬间惊醒。
负责瞭望的士兵是最先反应过来的——他看见了那片从黑暗中涌出的潮水。
那不是水,是人。
密密麻麻的、一眼望不到边的人。
他们在黑暗中移动,像整片大地忽然活了过来,正朝着城墙的方向蠕动。
“敌、敌袭——!”
他的声音尖利得破了音,像一面被敲裂的锣。
慌忙吹响号角。
号角声在城头上响起,一声,两声,三声,急促而凄厉,像一只被掐住脖子的鸟在嘶鸣。
号角声还没有落下,城头的警钟也被敲响了,铜钟的嗡鸣与号角的嘶叫混在一起,将整座西安城从浅眠中生生拽醒。
“是起义军!”
城头的守军慌乱地涌向各自的战位。
有人在黑暗中找不到自己的弓,有人被散落的箭壶绊倒,有人抓着长矛跑错了方向又被上官一脚踹回来。
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