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自那日信被撕碎后，谢砚之有整整五日未曾踏足这座别院。
苏晚倒觉得清净。
只是夜长，尤其是这乍暖还寒的时节，后半夜的风卷着残雪粒子，刮在窗纸上沙沙作响，总让人心神不宁。
她常常睁着眼到天明，看窗棂外的天色从墨黑褪成鱼肚白，再慢慢染上浅粉，像极了当年江南破晓时的模样，却再无半分暖意。
第五日傍晚，天阴得厉害，像是又要落雪。
苏晚正坐在榻边缝补那件被磨破的棉絮，门“吱呀”
一声开了，带着一身寒气的谢砚之走了进来。
他像是喝了酒，脚步有些虚浮，平日里束得一丝不苟的发髻散了几缕，垂在颊边，眼底带着浓重的红血丝，周身的冷意比屋外的寒风更甚。
苏晚握着针线的手顿了顿，下意识地往后缩了缩。
他这副样子，让她想起那些被他怒火裹挟的夜晚。
谢砚之没看她，径直走到桌边，拿起桌上的空酒壶晃了晃，又重重地掼在桌上，发出沉闷的响声。
酒壶没碎，却震得桌上的茶盏跳了跳。
“酒呢？”
他哑着嗓子问，声音里带着酒后的粗砺。
苏晚没应声。
这屋里从不备酒，他是知道的。
他像是没听见她的沉默，又或者是根本不在意，转身一步步朝她走来。
浓重的酒气混着他身上惯有的冷香，扑面而来，带着一种令人窒息的压迫感。
他在她面前站定，居高临下地看着她。
昏黄的油灯在他脸上投下明明暗暗的光影，让他眼底的情绪愈发难辨，只有那点红血丝，像燃着的火星，随时会燎原。
“躲什么？”
他忽然伸手，捏住她的下巴，力道不算重，却带着不容挣脱的强制，“怕我？”
苏晚被迫抬起头，看着他近在咫尺的脸。
他的呼吸洒在她额上，带着酒的辛辣，烫得她皮肤发紧。
她咬着唇，没说话。
“说话。”
他又加了些力。
“……不怕。”
她从齿缝里挤出两个字，声音轻得像叹息。
怕又如何？在这座牢笼里，她的怕从来无济于事。
谢砚之低低地笑了起来，笑声里带着浓浓的自嘲：“不怕？苏晚，你这张嘴，什么时候能说句实话？”
他松开手，指尖顺着她的脸颊滑下，掠过她眼角那道浅疤，停在她苍白的唇上。
他的指尖冰凉，带着酒后的微颤，轻轻摩挲着，像在描摹一件失而复得的珍宝，又像在审视一件无关紧要的器物。
苏晚的身子僵得像块石头，血液仿佛都凝固了。
她想躲开，却被他另一只手按住了后颈，动弹不得。
“你说，”
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