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“1987年8月15日，和孙子小杰。
他说糖很甜。”
字迹和便条上的一样。
沈夜盯着照片，又看向墙上的水渍人形。
一个荒谬的猜测在脑中成形：王经理没有真的“去世”
。
他的某种存在……留在了这里，留在了这家店。
这些矛盾的规则、诡异的便条、墙上的印记——
都是他留下的“遗嘱”
。
或者，“诅咒”
。
收音机的歌声突然停了。
一个苍老的声音代替了童声，从扬声器里沙沙地传出：
“……新来的？”
沈夜全身绷紧。
“……你看到我的鞋了吗？”
声音继续说，慢吞吞的，像刚睡醒，“我找了它好久……一只在货架下面，一只在……”
声音顿了顿。
然后，带着某种诡异的期待：
“……你手里？”
沈夜低头看手里的凉鞋。
塑料在手机光下泛着油润的光，鞋底的泥垢里，似乎有什么细小的东西在蠕动。
是虫子？还是……
“放下吧。”
老声音叹了口气，“那不是给你的。”
“你是谁？”
沈夜问。
“……看店的。”
声音回答，“看了三十年。
现在……该换班了。”
“换班？”
“嗯。”
收音机里传来一声轻笑，干涩得像枯叶摩擦，“夜班最辛苦……一个人……要对付那么多‘客人’。”
沈夜想起门外黑伞的老太太，湿透的买鱼女人。
“他们是什么？”
“……顾客啊。”
声音理所当然地说，“只是……有些顾客，不买东西。
他们来……是为了‘寄存’。”
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