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只要他在，影七分到的饼，总会“不小心”
掉一半在地上——恰好掉在他脚边。
十九不知道那是不是不小心，他没问。
他只是每次都在。
影七十岁了。
三年过去，他长高了一些，但还是很瘦。
话少，从不多说一个字。
他就在暗营里待着，有时候练刀，有时候发呆，有时候什么也不做，就坐在角落里，看着院子里的孩子们跑来跑去。
教官说他有天赋，是这块料。
影七没应声。
教官说让他争头名，出头了就能早一点离开暗营。
影七没说话。
他从不争。
每月分到的那点饼，总有一半会“不小心”
掉在地上。
掉的地方也很巧，不是泥坑里，不是人踩来踩去的道上，总是离十九不远，干净的，能捡起来吃的。
十九每次都能捡到。
他捡起来，不急着吃，先抬头看影七。
影七从来不看他，端着碗走开了。
十九就捧着那块饼，找一个角落，慢慢吃。
吃着吃着，会笑一下。
他也不知道自己在笑什么。
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那年冬天来得特别早。
冬月刚过，就下了一场大雪。
雪下了三天三夜，暗营的窝棚快被压塌了。
管事派人上去扫雪，扫完东边西边又积了厚厚一层。
没人管了。
反正塌了就塌了，塌了再盖，盖好了再住人——能住进去的，才算活下来的。
十九病了三天。
一开始只是咳嗽，咳得不算厉害，管事没当回事。
暗营里哪天没人咳嗽？咳着咳着就好了，或者咳着咳着就死了，都一样。
第三天夜里，十九开始发热。
热得烫手。
他躺在干草堆上，蜷成小小一团，脸烧得通红，嘴唇却白得吓人。
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