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眼睛闭着，眉头皱着，呼吸又急又浅，像一条被扔上岸的鱼。
旁边的孩子往远处挪了挪。
不是嫌弃，是怕。
怕他死，怕他死了之后被拖走，怕他死了之后自己睡的地方沾了晦气。
暗营的孩子都知道，离快死的人远一点。
影七没有挪。
他蹲在十九身边，看了很久。
十九的脸红得不正常，嘴唇在抖，手指蜷着，不知道在抓什么。
影七伸出手，探了探他的额头——烫得惊人，像摸着一块烧红的炭。
他把手收回来，站起身，往外走。
门外，雪还在下。
管事住的屋子亮着灯，烟气从门缝里飘出来。
影七走过去，站在门口，没有敲门。
他站了一会儿，转身走了。
没有用。
管事不会管的。
暗营里每天都有孩子病死，管事见得多了，早就不当回事。
去敲门，只会换来一句“扔出去”
。
影七回到窝棚，蹲下，又看了十九一会儿。
那孩子烧得更厉害了。
嘴唇翕动着，不知道在说什么。
手指还在抓，抓着干草，抓着空气，抓着什么也抓不住的东西。
影七伸出手，握住那只手。
很小，很烫，手指细得像干柴。
那只手被他握住之后，不抓了。
就那么乖乖地躺在他掌心里，一动不动。
影七坐了下来。
他把十九往里面挪了挪，用自己的身体挡住从墙缝灌进来的冷风。
然后他把十九的手放下，站起来，走出门。
雪地里，他蹲下，用手扒开积雪，捧起一捧雪。
雪是干净的，白的，凉得刺骨。
他捧着那捧雪，走回窝棚，蹲在十九身边，把雪敷在他额头上。
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