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可他的心，像一潭死水，没有一丝波澜。
他不知道那些人是谁。
不知道他们和自己有什么关系。
他只是跪着，做他该做的事。
入夜。
他独自坐在廊下，看雪。
天又下雪了。
细细密密的，落下来，落在院子里的青石板上，落在光秃秃的树枝上，落在远处的屋顶上。
一片一片，安静得像谁在轻轻叹息。
他伸出手，接一片雪。
雪花落在掌心，很快就化了。
化成一小滴水，凉凉的，浸开在掌纹里。
他忽然想起一个声音。
不疼。
那声音从很远很远的地方传来，从他记不清的梦里传来。
他不知道这两个字是谁说的，不知道是在什么时候说的。
可他知道，听见这两个字的时候，他的心会忽然软一下。
像有什么东西，被轻轻碰了一下。
他把手伸在廊外，一直伸着。
一片雪落下来，又一片，又一片。
落在掌心，化成水，顺着掌纹流下去。
凉意从指尖浸到手腕，从手腕浸到手臂，从手臂浸到心里。
他在等一双手。
等一双手从旁边伸过来，握住他这只接雪的手。
等一个人说，不疼。
可是没有人来。
只有雪，一片一片，落在他掌心，化成水，流走。
他在廊下坐了很久。
久到肩上的雪积了薄薄一层，久到手指冻得发僵，久到月亮从云层后面慢慢移出来。
他不知道自己在等什么。
他越来越频繁地梦见一个人。
看不清脸，听不清声音，只有一双手。
那双手攥着他，指节分明，虎口有茧，指腹上有几道细小的疤痕。
他不知道自己为什么对这双手如此执念。
就好像很久很久以前，有人用这双手替他挡过整个世界。
他慢慢攥紧手指，攥成拳。
掌心那一点凉意，被他攥在手里。
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