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他站起身，走回屋里。
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同一轮月亮下，影七躺在柴房里。
他从怀里拿出那把匕首，借着月光，看那两道刻痕。
他用拇指抚过那两道痕，抚了一遍又一遍。
四年了。
四年里，他走过九百三十里路，做过无数份短工，睡过无数个破庙、柴房、屋檐底下。
他在茶楼擦了两年的窗，每天擦三遍，每天看着那扇门。
今天，他终于见到他了。
十六岁，骑在马上，穿着玄色的骑装，腰悬长剑。
他长大了，长高了，眉眼清冷，不再是那个抢不到饼的孩子。
他从窗前经过，没有往这边看一眼。
影七把匕首贴在胸口，闭上眼睛。
他没有哭。
他从来不是一个会哭的人。
他只是躺在那里，听着外面的风声，听着雪落的声音，听着自己的心跳。
心跳还在。
人还在。
活着就好。
他不知道十九还记不记得他。
不知道十九还是不是他的十九。
不知道这辈子还能不能再和他说上话。
但他活着。
十九也活着。
活着，就有希望。
窗外的雪还在下。
月光透过窗缝照进来，照在他脸上。
他闭着眼睛，慢慢睡着了。
梦里什么都没有。
只有一双手。
小小的，瘦瘦的，攥着他的衣角。
第25章入府（上）
影七站在茶楼二层的窗前，抹布攥在手里，已经凉透了。
窗棂擦了三遍，掌柜在楼下喊他添炭，他也没有动。
那条街空荡荡的。
雪落在青石板上，落在王府门前的石狮子上，落在七天前那队人马经过的地方。
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