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厨房对他来说，一直应该是顺的。
但现在，他开始意识到，顺不一定等于唯一。
第二天一早，后厨刚开门，何雨柱就一个人出了门。
娄小娥看着他背影消失在门口，没有追问，只是轻轻叹了一口气，转身去翻账。
何雨柱走得很快，但方向不是随意的。
他脑子里一直在回想那种“压火”
的方式——火要小，但味要深。
这种思路让他有点不安，又有点被吸引。
他停在一处集市边缘。
空气里混杂着各种香料味，辣的、麻的、干的、湿的，一层层叠在一起。
他站在摊位前，看着一堆堆红得发暗的辣椒粉。
摊主是个中年人，手里拿着小秤，眼神很精。
“要哪种？”
对方问。
何雨柱没有立刻回答，而是蹲下去，用指尖轻轻捻了一点粉末。
那一瞬间，辣意还没入口，气味先冲进鼻腔。
他皱了皱眉。
不是不够辣，而是太单一。
他脑子里浮现出自己厨房里常用的那种辣——直接，迅猛，一点就爆。
可眼前这些东西，有的辣得慢，有的辣得沉，还有的带一点回甜。
他忽然觉得有点陌生。
摊主看他犹豫，笑了一下：“你是做饭的吧？”
何雨柱抬眼：“怎么看出来的？”
“手。”
摊主指了指，“你手上有火气。”
这句话说得轻，但何雨柱心里微微一动。
他沉默了一会儿，问：“有没有更细一点的？”
摊主转身，从后面拿出一个小袋子，颜色比刚才的更暗，甚至有点发褐。
“这个不多见，用的人少。”
何雨柱接过来，指尖轻轻一捏，粉末很细，甚至有一点油润感。
他没有立刻买，而是问：“怎么用？”
摊主笑了一下：“少。”
就一个字。
何雨柱站在那儿，心里却像被拨了一下。
他忽然想起自己昨天那一锅菜，火在最后一刻偏掉的地方，也许不是偏，而是该换一种收法。
他付了钱，把辣椒面收进布袋里，动作很慢。
回去的路上，他没有像来时那样急。
他走得很稳，甚至有点刻意放慢。
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